El cántaro se rompe y se secó la fuente.
Y borrar con la mano lo que ayer escribió con el codo.
Tiene muy poca maldad, pero está cansada de esperar.
No va a saber qué hacer cuando no sople más viento.
Quiere vivir una vida diferente cada día.
Que el tiempo se consume y lo demás no cuenta.
La vida es una cárcel con las puertas abiertas.
No habrá flores en la tumba del pasado.